I Premio relato breve "El Koala asesino"

Hola amigos:

Me ha llegado de buena tinta un premio que tiene buena pinta. Lo organiza la editorial Sajalín. Es simpático. Os pongo el link por si os interesa. Regalan libros, ¿qué hay mejor?, que no sean 2000 euracos, claro.

http://elkoalaasesino.blogspot.com/

“Sin perdón”

Me miró entre sorprendido, e incrédulo. Entonces, antes de que se derrumbara, me acerque a su oído. ¿Me reconoces? El trató de decir algo, pero una bocanada de sangre le ahogó la voz. ¿Te acuerdas de mi dinosaurio? Soy Jonathan, el hijo de María. Esto es por lo que le hiciste a mi madre y a mi peluche ¡cabrón! Y le disparé de nuevo a quemarropa. Le dejé allí tirado y corriendo llegué a la calle 53 donde me esperaban dos colegas con el coche en marcha. Salimos disparados, y enseguida, nos perdíamos entre la maraña de trafico que se dirigía hacia Brooklyn. Después de varios años por fin había hecho realidad la promesa que me hice a mi mismo siendo un niño.

Todavía recuerdo aquellas felices semanas que habíamos pasado con mis abuelos en Cali. El novio de mi madre nos había pagado el viaje, los amigos y vecinos nos encargaron pequeñas cosas que se echan en falta cuando no estás en tu país, café, tabaco... Mi madre compró todos los pedidos puntualmente. Unos días antes de nuestro regreso a Nueva York vino a visitarnos un hermano del novio de mamá. Me trajo un dinosaurio verde de peluche, enseguida me enamore del muñeco y a partir de entonces dormía conmigo diariamente. Él fue mi consuelo a la hora del regreso al país que no sentía mío en absoluto y a él le contaba mis penas noche tras noche hasta que me dormía, le hice mi mejor amigo. Hacía más de dos semanas que estábamos de vuelta en el diminuto apartamento. La noche que llegó el novio de mi madre yo ya estaba durmiendo abrazado a mi peluche. Me desperté sobresaltado, alguien me había arrebatado el dinosaurio. Me tiré de la cama, en la cocina había luz y se oían voces. Allí vi a Mario, con unas enormes tijeras en la mano, estaba abriendo en canal a mi amigo. Di un grito y me abalancé sobre él, quise alcanzar a mi dinosaurio, pero me lo impidió lanzándome airadamente contra el suelo, me levanté y le patee las espinillas, entonces me cogió del cuello y empezó a apretar, mi madre se tiró a él y le arañó la cara, pero siguió apretando más y más, perdí el conocimiento. Cuando desperté en el hospital, el dinosaurio, estaba allí, a mi lado, le habían mal cosido el abdomen. Mi madre también estaba allí, me miraba con preocupación, tenía una pierna escayolada y estaba sentada en una silla de ruedas. A Mario no le había vuelto a ver desde aquella noche.

JA JA ...

Todo el mundo sabía que era una mujer bala, pero lo que nadie se imaginaba es que esa bala era de espuma. La gente la seguía con los ojos cuando pasaba. Mírala, pero si va como una bala ¿dónde irá? ¡tan pintada y con esos tacones! Nada bueno irá a hacer, alguien estará esperándola, ¡es una bala perdida! Corría para llegar, pero su destino era desconocido para ella; corría, corría, corría, cuando creía haber llegado, se tiraba en el suelo mirando las estrellas: ja ja … los he vuelo a engañar, soy la mujer bala.

Febrero 2011 (estilo indirecto libre)

CARTA PARA DAVID

Madrid, 17 de Marzo de 2011 Estimado David:

Permite mi atrevimiento al dirigirte esta carta; pero creo estar en falta si no reconozco que has hecho honor a tu nombre, el pequeño David vence al gigante Goliat. Tú, de cuerpo menudo, casi siempre vestido con colores oscuros, como el color de tu pelo y ojos, aceptaste el reto de luchar con el gigante. Crees que en tu rostro lo más significativo es la nariz, pero no, lo que resalta son los ojos grandes y muy redondos, con ellos, a veces dices más que con las palabras. Tu corta barba esconde unos labios finos que no sólo se mueven para hablar, igual que tus orejas que también comunican cuando se ponen rojas. Un día te ofrecieron seguir la moderación de un taller de escritura, empezado hacía meses y que estaba dañado por el malestar de sus participantes, se había suspendido bruscamente en dos ocasiones; decidiste luchar con el gigante. “¿Qué coño les cuento? ¿Qué sabrán?“ Pensaste. Has vencido a Goliat, tu honda ha sido la buena voluntad y las palabras. Gracias, pequeño David de ojos grandes.

Un saludo cordial, Maribel

(Caracterización del personaje a través del físico)

Saga Tusitala. 45 en busca de Tusitala perdido 1

45 se hallaba embobado escribiendo en su despacho el informe del caso del día. Un segundo después advirtió que el teléfono inalámbrico sonaba con un rinrineo molesto y autosuficiente. 45 no esperaba ninguna llamada. No esperaba, desde luego, a nadie. Pero el inalámbrico empezó a volverse molesto como un funcionario de Hacienda acompañado del Hombre del Maletín contra morosos. Carraspeó, y se dijo, no queda más remedio. Y se acercó el teléfono a la oreja (a una de ellas, que tenía dos; una tercera sería demasiado extraño):

-¿Dígamelón?

-Es usted el detective Paul...

-¿Cómorr?

-...Auster.

-Negativo-rechazó 45-Vuelva a intentarlo la próxima vez.

Y el detective, colgó.

El inalámbrico volvió a sonar con insistencia. 45 se sintió desviado de su trabajo. Hoy no era su día.

Retomó el teléfono:

-¿Diga?

-Busco al detective...

-Sí, Paul Auster.

-Qué bueno, ¿a ver si me adivina el pensamiento?

-No estoy para juegos tontos.

-Pero si usted es un hacha. ¿Seguro que no es el detective Paul Auster?

-No insista.

Y colgó de nuevo. Sólo faltaba que llamara algún psicópata con la intención de descuartizarlo.

Nueva llamada. Por Dios, por Dios, como sea el mismo pelmazo.

Ni preguntó.

-Busco al detective Hyeronymus.

-Vaya, la bromita ha evolucionado. Pero no soy Hyeronymus, que quede claro-casi gritó, nuestro investigador.

-Bueno, da igual. Yo buscaba al detective Hyeronymus, para buscar a Tusitala.

Eso cambiaba las cosas. Algo escocido por la bromita de Paul Auster, 45 no se fiaba demasiado. Preguntó:

-¿A Robert Louis Balfour Stevenson? Lo encontrará en "La Isla del Tesoro", o de farra con "La Flecha Negra". Buena suerte.

Silencio en el otro lado, y gimoteo. 45 se había pasado, y lo sabía.

-Bueno, bueno, disculpe. Está bien, acepto el caso. Necesito antecedentes-se disculpó-, hable.

-Menos mal, por fin el detective Hyeronymus me toma en serio. Le cuento.

Tá chalao, pensó 45. Podía equivocarse en sus intuiciones, pero de Hyeronymus no sabía ni quién era.

-Hace tiempo que Tusitala se ha perdido. No aparece por la Biblioteca, ni por aquí, en el Club de Aficionados a la Escritura Zarigüeya. De repente, ha desaparecido. Estamos preocupados.

45 cortó la conversación:

-Suficiente. ¿Dónde fue la última vez que lo vió?

-En la Tertulia Filosófica. Luego, se ha esfumado como humo.

-Estupendo. Mañana pásese por mi oficina, y me da más datos. No se preocupé, aparecerá.

-Se lo agradezco. No le molesto más. Gracias, detective Hyeronymus.

-45.

-¿Cómo?-preguntó la voz, confusa.

-45. Me llamo 45. No lo olvide.

-Sí, sí. Hasta mañana, ¡qué mayor es usted! Muchas gracias.

Y 45 volvió a sus quehaceres. Y el teléfono sonó otra vez.

-Espero que sea la última-dijo en alto.

Agarró el teléfono.

-¿Seguro que no es usted el detective Paul Auster?

Vendrán lluvias suaves (Agosto de 2026)

Queridos y queridas.
Ando atareada en cosas varias y, aunque acudo a dos talleres de creación literaria, nada de lo que escribo últimamente me parece interesante como para colgarlo en este blog (¿Será que el nivel es tan bueno que lo mío cada vez me parece peor... ?)
Pero, en contrapartida, estoy leyendo algunas cosas que me dejan boquiabierta.
Os adjunto este cuento de Bradbury para que aprendamos a manejar el tiempo y el espacio a la hora de escribir.
Podemos iniciar un zarigüeyo-debate, me interesa mucho conocer vuestra opinión.

http://www.colegioidra.com/diariovirtual/articulos%20periodisticos/zona%20literaria/RayBradbury.htm

NOVEDAD EN 45

¡Atención, Zarigüeyos! Viendo que nada sabemos de Tusitala, porque parece que se lo ha tragado la tierra, el creador de 45 ha decidido escribir una pequeña saga para buscarlo, en 45Relatos. La sinopsis de la saga es bastante sencilla, 45 ha de hallar a Tusitala, pues es posible que lo hayan secuestrado, se haya perdido, o cualquier cosa inimaginable (que es todo o nada): Los cuentos saldrán irregularmente, pero serán cortos y amenos. Pues la misión de 45, el caso, consiste en encontrar a Tusitala, que no sabemos nada de él. Podría estar en el Caribe, con Curro, y nosotros sin enterarnos. Pero 45 intentará lo imposible para que su búsqueda no sea infructuosa.
La pregunta es: ¿Dónde estás, Tusitala, y qué es de tí, alma de Dios? ¿Lo encontrará 45, o fracasará en el intento? No os perdáis la novedosas saga de 45, en 45Relatos.

Hyeronymus

Día internacional de la poesía

Hoy, 21 de Marzo, es este día. Puedo entender que entre tantos y tantos problemas que a unos y a otros, en todo el mundo, nos afligen, pocos estén con el ánimo y el espíritu de tener este detalle en cuenta. Pero os aseguro que si hoy le dedicáis un ratito a releer aquellos versos que en su día os conmocionaron o, si nunca los habéis tenido,a acercaros a un buen poeta para hacer alguno de sus poemas vuestro, notaréis un cierto alivio. Lo digo desde los sótanos del día de hoy.
También sé que no todo son problemas y angustias, sino alegría y buenos momentos. Para los que lo ven todo desde este lado, la poesía pondrá en palabras alguno de sus sentimientos y sensaciones, se sentirán identificados  y se reafirmará su estado de gracia.
No puedo dejar de poner alguno mío. Es Alocución a las veintitrés, de Angel González. Incluyo el primer párrafo, el resto es fácilmente encontrable en la red:

Ciudadanos perfectos a estas horas,
honorables cabezas de familia
que lleváis a los labios vuestra servilleta
en acción de gracias por la abundante cena:
vuestra responsabilidad de sólidos pilares
de la civilización y de Occidente,
del consumo de bicarbonato sódico
y del paternalismo hacia la servidumbre,
exige de vuestra parte
cierta ignoracia de hechos también ciertos,
un esfuerzo final en bien de todos,
la tozuda incomprensión de algunas realidades
la fe más meritoria, en resumen,
que consiste
en no creer en lo evidente...

Ed. Austral

Nadie, repito, nadie, debería dejar de tener en su casa este libro, Palabra sobre palabra, su poemario. Te puede ayudar en más de una, buena o mala. Indico la nueva versión baratita, 9,95€. No hay excusas

Cuadernos de nostalgias y anhelos

Hola, Zarigüeyos, os traigo una nueva obra que recomendaros, por lo menos, para aprender a escribir, con un poco de maestría, o quizás imitarlo, que no plagiarlo, y es del escritor español de origen peruano, Mario Vargas Llosa, y Premio Nobel de Literatura 2010. Se trata de Los cuadernos de don Rigoberto, magistral continuación de Elogio de la madrastra. Es una obra compuesta por apartados, con infinidad de recursos literarios, y divididos en secciones. Tras la primera parte, en que don Rigoberto se separa de Lucrecia, por el incesto inminente, y posterior corrupción, Fonchito trata de reunir a la pareja que el destruyó. Es un canto a la fantasía erótica y al sexo, a la cultura, y con apartados eruditos. En apariencia, parece un cajón desastre, pero no lo es. Está todo estructurado, pensado e ideado, no sólo para disfrutar sino para palpar. La prosa de Vargas Llosa es envolvente, desde la primera línea, y varias historias se entracruzan, y se comenta de artistas como Egon Schiele, que es el núcleo de lo que va este curioso libro. Don Rigoberto anhela a Lucrecia, y la acción gira hasta la consecución del acto mismo. Hay todo tipo de géneros mezclados: epistolar, de ensayo, narrativa, cuento, memorias, apuntes, etc. Espero que no os la perdáis; por suerte, tengo reservado Elogio de la madrastra. Lo segundo, no quita lo primero.

¡YA VOY!

Qué pesadez, con lo cómoda que estoy y el sueño que tengo, a ver si se entretiene con mis hermanos y me deja un rato más, ni abro los ojos. Buf, no hay forma, en esta casa no se puede dormir. Vale, no chilles, ya me levanto. Me siento, abro los ojos. Que sí, que ya voy, con lo a gusto que estaba. Me levanto, camino hasta el baño, hago pis y me miro al espejo, me entretengo un rato aplastando algún grano, qué flequillo, a ver si pasándole el cepillo. Sí, voy mamá. Vaya, un grano sangra, cojo un poco de papel higiénico. Esta noche me lavo el pelo, lo noto con poco brillo, a ver si me crece un poco más, me encantaría que me llegase a la cintura. Me lo sujeto con la mano, no, mejor coleta no me pongo. Que sí, que ya voy. Ni un segundo de tranquilidad. Vuelvo a la habitación, empiezo a desvestirme, sentada en la cama, me pongo un calcetín. Busco mi móvil, pongo música con el altavoz. Me miro en el espejo de la habitación, aplasto otro grano y recoloco el flequillo. Estoy calzándome, ya voy, un momento. Busco el otro calcetín, me pongo el resto de la ropa y, por último, la falda del uniforme. Qué fea es, no favorece nada. Frente al espejo, me la remango, ahora mejor, al menos no parezco una rancia. Que sí, que voy. Entro en la cocina, no tengo hambre por las mañanas, a pesar de que mi madre insiste en que hay que desayunar. Me siento y me pongo cuatro cucharadas de cacao en la leche, eso sí que me apetece. Menos mal que no me ha visto, también me reñiría, se pasa el día dando sermones. Sí, sí, ya termino. Me bebo de golpe el vaso de leche. Mi madre ya está abriendo la puerta de la calle seguida por mis hermanos, todos con su mochila. Voy a lavarme los dientes, antes de irme me aseguro que no me queda ningún resto entre los brackets, ¿Qué pensarían de mí en clase?

Quiero ser novelista

Hola amigos:

Me he cruzado con este video, con un título atractivo, no me lo negaréis: "Quiero ser novelista".

Tiene una música también muy bonita, que admite unos cascos a todo volumen.
Es de Ramón Cerdá, un escritor que se autopromociona muy bien. No sé si venderá muchos libros, pero se lo curra bien. 

Un abrazo
jose

Un poco de cómic

Os dejo con el trailer de la película Green Lantern. Un ser de otro mundo, un Green Lantern (Linterna Verde, de los Guardianes de la Galaxia) cae moribundo a la Tierra. Hal Jordan se acerca, y el moribundo guardián del universo le pregunta su nombre. "Hal, Hal Jordan". "Toma, este anillo es tuyo, te servirá para defender tú Universo...", y muere.

Cuando estrenen la película, no os la perdáis.

45 y el secuestro de Don Estilo Indirecto Libre

45 se despertó sobresaltado. El teléfono no dejaba de sonar, con esa musiquita que se repetía monótonamente. De lo que se enteró, no le gustó. ¿Cómo es eso? ¿Qué habían secuestrado a Don Estilo Indirecto Libre? Absurdo, no se lo creía, que lo hubieran secuestrado era una cosa, que desapareciera, otra, ¿acaso ignoraban que Don Estilo sabía defenderse muy bien, que no necesitaba guardaespaldas? Poco podía hacer, pero lo intrigó y se preguntó el porqué, ¿quién era el retorcido que había decidido secuestrarlo? Y qué razón tenía para hacerlo, pues, que se supiera, Don Estilo nunca se metía en líos, se mentía, sí que se metía en líos, el entrometido, y lo hacía de manera gratuita. Estaba, o no estaba, lo veía, allá, con su traje de pachuco de los años cincuenta, e impresionaba a las mujeres, sobre todo, a las exuberantes, recordó que Don Estilo, ¡es cierto, caramba!, siempre se introducía en los líos de faldas, y más de un sobrino, como el Estilo Directo, lo sacaba más de una vez del peligro. Pero el detective dedujo que Don Estilo Indirecto, no era tan libre. ¿Por dónde empezaría a buscarlo?

En ocasiones, no hacía falta. Se le encontraba con tranquilidad, y saludaba y sonreía, con ese gesto de picardía que decía algo así, como, he salido del lío. Pero no, rezongó 45, imposible, de los líos de Don Estilo no se salvaba ni el propio Don Estilo. Y no bastaba la teoría, sino agarrar la herramienta literaria, y bailar un tango. Recordaba que Don Estilo bailaba muy bien, en esos garitos de la ciudad, los de mala muerte, y 45 se lo había recordado más de una vez, que ni se le ocurriera bailar o presentarse y tocar las nalgas de alguna chica, que el lío ya estaba, gritos, y los gorilas de la sala dispuestos a romper huesos. Pero Don Estilo se las apañaba bien, sonreía, frenaba con palabras de fina educación y hablaba con galantería.
Siempre era su recurso. Platicó y pudo, o podía, en todo caso, disculparse que no pasaba nada, que había sido una broma. Pero, cuando llegó su sobrino Estilo Directo, se formó una trifulca de cuidado, ¡qué dices, bobo!, casi parecía que un cadáver iba a aparecer de un momento a otro.

Y 45 se perdió en sus pensamientos sobre Don Estilo Indirecto Libre. Hasta que recibió una nueva llamada en donde se le comunicó que lo habían hallado maltrecho y lanzando maldiciones, y propinando insultos en el Retiro, roto y demacrado, Que lo dejaran en paz, que la pesadilla, para él, no había terminado, y acusó al autor de 45 del delito, por utilizarlo indiscriminadamente y con alevosía, ¡qué sabían ellos! y ¡majadero! y ¡ladrón!

Supo entonces que para Don Estilo los viejos tiempos se habían renovado, y que su explotación era completamente legal. 45 volvió a sumergirse en sus informes, hasta que el crepúsculo llegó a sus ojos de acero, y el día moría en sus elucubraciones, como saber el paradero de Don Estilo Indirecto Libre, que siempre sabía que nunca abandonaría la batalla.

No es la inmoralidad de los grandes hombres lo que debería infundirnos temor...

Alexis de Tocqueville 1805-1859

"No es la inmoralidad de los grandes hombres lo que debería infundirnos temor, sino más bien el hecho de que sea ésta la que, con tanta frecuencia, permite a los hombres alcanzar la grandeza".

Alexis de Tocqueville.

Nórdica: 5 años

Este mes de marzo, la editorial Nórdica celebra su 5º aniversario. Desde aquí mi modesta felicitación a esta gente, serán pocos, seguro, que mantiene vivo este proyecto en una coyuntura tan convulsa como la actual. Gracias a ellos he sido afortunado en conocer autores y obras fantásticas: Babbit (Sinclair Lewis), El tercer policía (Flann O'Brien), Canaval y otros cuentos (Isak Dinesen), La casa del mirador ciego (Herbjørg Wassmo).

Coincidiendo con esta efemérides, Nórdica publica un libro muy especial, Wakefield, el maravilloso cuento de Nathaniel Hawthorne. Borges lo alabó como el mejor. El amigo Wakefield, que le dijo a su mujer que se iba de viaje de negocios un par de dias, y se fue 20 años, a vivir en la casa de enfrente, como si hubiera desaparecido, para ver su mundo desde fuera...
Por favor, no dejéis de disfrutar el booktrailer del libro:

Publicado en De libros y diretes

La peor maldad que nos ha acarreado la técnica...

Palabras de Stefan Zweig es su libro El mundo de ayer:

"La peor maldad que nos ha acarreado la técnica es la de impedirnos huir, ni que sea por un momento, de la actualidad. Las generaciones anteriores, en momentos de calamidad, podían refugiarse en la soledad y el aislamiento; a nosotros, en cambio, nos ha sido reservada la obligación de saber y compartir en el mismo instante lo malo que ocurre en cualquier lugar del globo".

Está escrito en los años 1939-40, poco antes de su suicidio. Por una parte, es obvio que encierra un claro sentimiento pesimista que le llevó a huir del mundo, sin conseguirlo hasta su decisión final; y por otro, la técnica de la que habla nada tiene que ver con la técnica que manejamos hoy en día que, sin duda, acentúa lo que dice. No sé, no soy en absoluto anti-tecnología,  pero algo hay de verdad en ello.

Stefan Zweig. El mundo de Ayer. Ed. Acantilado 

 

Publicado en De libros y diretes

El especialista

Estoy muy nervioso, debo prepararme mentalmente para rodar una secuencia muy difícil pero no consigo relajarme. El jefe de los especialistas me ha escogido a mí, de entre diez tíos muy buenos, dice que soy uno de los mas completos entre todos los del curso que nos imparte. No se como se llama la película, ni quien la dirige, lo que realmente me interesa es quedar bien, por él y por mí, esto me abrirá las puertas de la industria del cine. Es una oportunidad que no puedo perder, mi sueño; ser un gran especialista. Victoria y mi madre vendrán al rodaje, me dieron permiso en producción, dijeron que sí...Pero tienen que estar alejadas del equipo, semi escondidas para no incordiar...
Rodamos en unas horas, he de comprobar que todo esta correcto, los metros de longitud del puente al suelo, revisar cada uno de los mosquetones, que me sostendrán, el punto de sujeción de la soga elástica y esperar que los del tiempo no se equivoquen, ¿Qué, que es lo que dicen?. No, no tendremos viento finalmente. ¡Gracias chicos! Es estupendo, el mas mínimo soplo de aire cuenta en contra.
Todo debe estar perfectamente coordinado, me juego la vida, el salto será una toma única. 35 metros desde el viaducto al suelo, cinco cámaras rodaran simultáneamente la caída. En postproducción borraran la soga de la que cuelgo y cualquier otra cosa que no deba verse. Sí, ya sé que solo debo preocuparme de caer convincentemente, pero me gusta estar en los detalles...
Son las 12 de la noche, todo esta a punto, hace algo de fresco ¡pero no hay viento!.
No gracias, no voy a cenar, solo un café caliente, ya comeré luego, cuando haya terminado mi plano.
El pantalón me queda un poco justo, los de vestuario no han pensado que tengo que ponérmelo con el arnés dentro. ¡No lo estropees, no tenemos otro!. ¡Serán gilipollas! Tengo que mantener una batalla con la sastra de turno, no quiere rajar la espalda de la chaqueta por donde sale la cuerda que me sostiene, menos mal que mi jefe después de un fuerte rifi rafe lo consigue. ¡Pues no tenemos otro! el traje tiene racord y no hay presupuesto para otro ¿Cómo arreglaré el agujero de la espalda?. ¡Dios!, Esta tía es imbécil uno jugándose la vida y ella pensando como coser la puta chaqueta porque el jodido presupuesto no contempla la compra de otro traje.
¡Dos focos en aquella esquina! ¡otro abajo! ¡Ahí!, ¡detrás del seto donde caerá el especialista!. Como en un sueño oigo dar ordenes al cameraman, parece un tío enterado. ¡Las cámaras las tenemos todas listas!. Nosotros estamos preparados. Cuando quieras, director... ¡No, yo no estoy listo, espera! La cámara tres quiero que la pongas enfocando al chico desde que se sube al muro del puente, quiero ver el salto al completo desde todos los puntos de vista posibles, luego en montaje la jugaremos con las otras cámaras. ¿Estas listo chico? No habrá claqueta, cuando diga ¡acción!, te tiras ¿De acuerdo? ¡Buena suerte!.
Es la primera vez que me mira, ¡Joder! que tío mas antipático. Tengo frío y estoy sudando...
¡Cámara 1! ¡rodando! ¡cámara 2 y 3! ¡rodando! ¡cámara 4 y 5!¡rodando!
¡Aaacción!
¿Por qué me besa esa chica? Mi cuerpo está tirado en el suelo, pero no estoy allí ¿Dónde estoy? ¡Hijo, hijo mío! ¡No, no es nada mamá, Me caí de nuevo de la bici de mi hermano, pero estoy bien...Mamá, que mayor estás...dile que no me bese, ¿quién es esta chica?

El cubículo (estilo indirecto libre)

J. Singer Sargent - Hombre leyendo

Todavía lo veo como si fuera ayer. Estaba sentado en el salón leyendo este libro sobre la guerra, la guerra civil española. Cualquiera que lo conociera un poco, yo el primero, sabría que aunque a simple vista lo pareciera, aquella escena no era normal. Sí, Paco lee mucho, pero no lee este tipo de libros, ni esos bestsellers que inundan las estanterías de los grandes almacenes, que si novela histórica, que si novela negra septentrional, que si la posguerra,… No, qué va, él va de listo y siempre está leyendo cosas raras. Seguro que estaría dispuesto a reconocerlo, no es lo habitual, es cierto, pero cuando uno se ve en una situación como ésta, en la que no entiende nada, en la que aquello que siempre has amado y defendido se ve sumido en un descrédito apabullante que te sonroja, ¡si éste ha llegado a presidente cualquiera puede ser Director General!, cuando unos que se suponen que defienden el progreso se aferran a sucesos ocurridos en un pasado oscuro y los que se supone que se basan en la tradición argumentan que son imprescindibles para asegurar el futuro, entonces, por éstas y por muchas más circunstancias, es preciso conocer más lo que ha pasado para entender lo que está pasando y qué es lo que puede pasar. Necesitaba documentarse.

Por si os apetece comprar un libro...

Hola amigos:
Por si os apetece comprar un libro, sana afición, más en días como hoy, os incluyo aquí lo que me he encontrado sobre el nuevo libro de Vargas Llosa. Está claro que está de moda, tendré que superar mi manía hacia él y leer algo suyo, después además de lo comentado en el taller ayer.
El tema es afín a lo que nos mueve aquí. Se titula Cartas a un joven novelista y de él dice la Editorial:

"Mario Vargas Llosa dirige a todos aquellos que tienen la ilusión de llegar a ser escritores unas magníficas reflexiones en forma epistolar acerca del arte de narrar.

Cómo comenzar a cristalizar esa vocación en obras literarias, por dónde empezar esa aventura, de dónde salen las historias que cuentan las novelas… son algunas de las preguntas a las que el Premio Nobel de Literatura da respuesta en este libro, que se convierte así en una lección magistral del oficio de escribidor."

Sería fantástico que lo pasarais bien. Hasta pronto.

jose

Solaris o el mimoide experimentador

Bueno..., hola de nuevo, Zarigüeyos. He acabado la lectura de Solaris, una obra del escritor de ciencia ficción polaco-ruso, Stanislaw Lem. No se parece a las otras obras jocosas o críticas como Ciberíada o Diarios de las estrellas. Esta es más tranquila, oscura, temible (en el sentido de que los primeros capítulos son de una tensión desagradable, pero firme) y filosófica que las anteriores. Con una maestría excepcional, el autor nos introduce en la historia del astronauta Kris Kelvin, que llega de la Tierra a una estación espacial de investigación científica llamada Estación Solaris, también nombre de un planeta semiacuoso con una inteligencia plasmática y curiosa, pero también, algo traicionera. Kelvin convive con Snaut, un mecánico del mantenimiento de la estación, y el doctor Sartorius, que está alterado y seducido por Solaris, pues el planeta, en sí, con dos soles (uno azul y otro encarnado) al parecer es propietario de una inteligencia que asombra a muchos; pero que decide estudiar al ser humano. Incluso hay un asesinato por medio, pues Gibarian, que ha muerto, estuvo a punto de desentrañar el misterio de Solaris, y ahí es donde entra Kelvin que llega a la Estación y se encuentra con esta noticia, y la soledad y el aislamiento (muy típico de una novela de intriga o de terror); en la novela, Lem nos enseña que no debemos ser perspicaces o desconfiados con lo desconocido, pero sí críticos y confiados en nuestra capacidad para aprender. O como Kelvin expone, en una parte del último capítulo:

"Lo interrumpí.

-No, no pienso en dioses nacidos del candor de los seres humanos, sino en dioses de una imperfección fundamental, inmanente. Un dios limitado, falible, incapaz de prever las consecuencias de un acto, creador de fenómenos que provocan horror. Es un dios... enfermo, de una ambición superior a sus propias fuerzas, y él no lo sabe. Un dios que ha creado relojes, pero no el tiempo que ellos miden. Ha creado sistemas o mecanismos, con fines específicos, que han sido traicionados. Ha creado la eternidad, que sería la medida de un poder infinito, y que mide sólo una infinita derrota."

Saludos a Jose.

Signatura: N LEM sol